eskimo friend

El invierno en mis zapatos,
en la nieve pisadas.
Baila! dice el oso,
Corre! el tigre,
No les hagas caso! me grita la esquimal
y me empuja dentro de su iglú.
Café? si, gracias. sorprendido. olla abollada sobre el fuego.
olor de mamut mojado. mantas calientes en el suelo. taza de metal.
café caliente. leche de foca. la esquimal sin capucha. el pelo más negro que he visto en mi vida. un pequeño universo para un inexperto astronauta. la penumbra del fuego y el hielo. el poso del café. un oráculo. sonrisas tímidas. mímica. un beso de esquimal para empezar a entrar en calor. lentos como una desglaciación. seis meses de noche. de búhos con imsomnio. de ingravidez. de vinilos cubiertos de escarcha. la aguja crepita. supernova. la última prenda se desliza. una piel que es el antónimo del hielo y el fuego.
y la tierra que se ve preciosa desde aquí

lluvia de albóndigas

Deliciosa... solo sea por la lluvia de afuera, la merienda y las carcajadas contagiosas de Alexia i Arnau.

LLorona

(o un lapsus entre 2009 y 2010... un hueco... un vacio... un momento de felicidad)

Llorona...
Barra el viento sus lúgubres mejillas,
sus besos y sus náufragos.
Desencaje su cara el maremoto,
mueca del león de agosto,
nostalgia de Rubrick.
Torpe,
triste,
escuálido león atragantado de lados y colores,
rey sólo de los planetas alrededor de su cola.
Zumbidos y órbitas,
caries y dolores de cabeza.
Viejo, desahuciado león,
acarícielo llorona,
espante príncipes y planetas,
arrúllelo en su vientre desmadejado y,
con su último colmillo,
clave una lágrima en el precipicio de su mejilla.
Y así, muera el león,
sople fuerte el vendaval,
despídanse besos y náufragos,
que usted ya no necesita llorar.

Epílogo de un viaje en diagonal I

1 de Enero... manga corta

Nos alejamos de San Francisco, de sus grandes pendientes,
placebo de los niños con ruedas, de gente que no sabe si subir o bajar,
de chicas rubias en short y camisa a cuadros.

Rostros y piernas (caracol asfalto interferencia) forman la linea discontinua
que siguen los conductores de autobús
...silban distraídos tanta belleza.

Que Sol tan salvaje y placentero este día de invierno.
Brillan el asfalto y los espejos retrovisores.
A lo lejos aparece el Monte Fuji

y se nos congelan las orejas con solo mirarlo,
en la cuneta jóvenes haciéndose el harakiri,
cientos de hojas relucientes atravesando espaldas a nuestro paso.

Y caminan de puntillas las Geishas cubriéndolos de claveles,
"claveles y sangre" canta la andaluza
y las cándidas alumnas de flamenco se muerden las comisuras tratando de seguir los pasos.

de regreso al futuro a

Me acordé de regreso al futuro, del solo de guitarra de Michael j. Fox, pensé en su estado actual y me vino a la cabeza Marc. Este amigo de la adolescencia era un compendio de tics. Los médicos no habían encontrado ningún remedio a su continuo frenesí, y uno muy listo le recomendó que "transformara el significado de sus tics". Que es un tic? un movimiento involuntario sin sentido. Pues entonces dale el sentido del que carece (se ve que este hijodeputa leía mucho a Bucay) Desde entonces estar con Marc era una experiencia inclasificable. Estupor...? Podía haber llegado a ser considerado arte por algun colectivo underground nostálgico del fluxus? Lo único que se es que si el cabrón antes se movía como un loco y te ponía nervioso, ahora te dejaba exhausto, el aire se solidificaba a tu alrededor, no sabías si morir o matar, un pie en el Nirvana y otro en el Infierno. Síndrome de Stendhal? una mezcla entre Michael Jackson, ELvis, Chiquito... los reyes de cada uno su cosa... en una coctelera pasada de rosca... todos en Marc, brazos y pies entrelazados... murió intentando tocarse la campanilla con la lengua... o eso es lo que quisieron hacer creer.

ese sabor

Dos días llevo con el sabor del primer beso, da igual con quien. Después de bailar una de Roy Orbison agarrado a una silueta de aire, duermo solo. Con ese sabor. Que!!!

Domingo Creole

que desastre de semana... que cerca de todo pero sin tocarlo... que lejos de todo en definitiva.

Y el domingo aparece Elvis,
el del 56 y el del 78,
el incipiente y seductor rey del rock y el gordo decadente ceñido con capa blanca,
y juntos pasamos el día...

los tres, sin casi ni hablarnos, cada uno la mirada perdida en un infinito distinto, escuchamos viejos temas de Arthur crudup, bebemos café y fumamos cigarrillos sin filtro.

El del 56 tendido en el suelo, la cabeza apoyada en el sofá, hace círculos con el humo del cigarrillo, el del 78 sentado en una silla del revés los brazos cruzados y el mentón apoyado en el respaldo observa como el humo sube hasta el techo. Yo estoy con las piernas cruzadas en el sofá, justo donde apoya la cabeza el del 56. A veces le acaricio el pelo y él cierra los ojos. Es suave, tal vez me lo deje crecer como él. El del 78 le da un trago al café y me sonríe,
y yo siento que tal vez esta semana no haya estado tan mal.