Los reyes están muertos

Los reyes están muertos:
ya no les harán daño a nadie
(Sisa llovizna en mi habitación)
La monótona pianola
escala las paredes
sin llegar nunca a la cumbre.
Nenúfares en el sepulcro inundado de llanto.
Monárquicos de banderas cosidas a los párpados,
tramposos que se auto-coronan cada seis de Enero
y dejan que los niños lloren,
siguen apesadumbrados el cortejo.
Es ahora el turno de los apátridas:
escupen éstos con la cabeza bien alta.
El rey se enfada y la reina se sonroja,
príncipes y princesas naufragan
en sus barquitos de papel.
Hay quien tira monedas
y quien se ensaña con piedras.
Los reyes están muertos,
pero seguirán siendo felices
porque están hechos de oro
(la anciana sin sujetador los recuerda con nostalgia)