el grito del acantilado

(o sinsentido, aunque porqué un grito iba a tenerlo? un grito con argumento quizá?)

El perro es viejo,
no necesita tu aprobación.
Escribe a máquina sus memorias bajo el Sol.

La sopa fría prefiere cuchara de latón,
ella prefiere el óxido y su flor.
Ni mi hermana más bella quiere sopa hoy.

Fuma sin ganas
que ya es agosto el cazador.
Murmura la madera suplicando perdón.

Cuantos colores me dice el niño
y tu solo con dos.

El iris de mis ojos hace ruido de proyector
Las aguas de los suyos son los ronquidos del cíclope barbudo
Comen pipas en el tejado para ser muy fuertes
y arrastrar a los barcos a puerto los días de tormenta

Un mechero con poca piedra y nada de gas
encuentra el nombre adecuado en el bolsillo de Don Juan
dedicado a quemar bosques para después llorar.

Y los petirrojos a falta de ramas,
anidan en sus zapatos, su sombrero, las solapas de su americana,
en fin,
en su soledad.

esbozo ciudad

Pensó en una ciudad en la que las respuestas siempre son vagas. Ante la duda de como llegar al jardín botánico te detallaban el camino falso y el correcto, el idílico, el tenebroso, el largo, el corto; y todo eso sin saber cual era cual.
Allí perdí a Lura. Un anciano nos obligó a ir cada uno por un lado. Lura girando la esquina con la determinación del que sabe lo que quiere, ignorando yo si se dirigía a nuestro encuentro o hacia su destino, fuera ese cual fuera. Yo me quedé titubeante, mirando al viejo con una mezcla de resentimiento y pavor.
"Hijodeputa" pensé. "Lura" susurré.

vacaciones de moi

Vuelvo porque necesito unas vacaciones de mi, como un grito en un acantilado...

un libro:

la semana santa la he pasado en las puertas del infierno(calentito, bien acompañado, el diablo sólo es un viejo que nunca quiso crecer y sigue divirtiéndose con sus travesuras, un incomprendido que a veces sabe escuchar) inmerso en la biografía de Tom Waits escrita por Barney Hoskyns, un acercamiento a la figura inescrutable de este músico extravagante que me hace soñar; y que a través de su música oscura y tenebrosa me da esperanza, tanto personal como musicalmente. Un trabajo de campo inmenso de un artista muy celoso de su vida privada. Una lección de integridad.
y un video de un discípulo suyo que nos dejó hace unos meses, Mark Linkous de Sparklehorse. Un tiro en el pecho, el corazón hecho pedazos... it´s a wonderful life...

eskimo friend

El invierno en mis zapatos,
en la nieve pisadas.
Baila! dice el oso,
Corre! el tigre,
No les hagas caso! me grita la esquimal
y me empuja dentro de su iglú.
Café? si, gracias. sorprendido. olla abollada sobre el fuego.
olor de mamut mojado. mantas calientes en el suelo. taza de metal.
café caliente. leche de foca. la esquimal sin capucha. el pelo más negro que he visto en mi vida. un pequeño universo para un inexperto astronauta. la penumbra del fuego y el hielo. el poso del café. un oráculo. sonrisas tímidas. mímica. un beso de esquimal para empezar a entrar en calor. lentos como una desglaciación. seis meses de noche. de búhos con imsomnio. de ingravidez. de vinilos cubiertos de escarcha. la aguja crepita. supernova. la última prenda se desliza. una piel que es el antónimo del hielo y el fuego.
y la tierra que se ve preciosa desde aquí

lluvia de albóndigas

Deliciosa... solo sea por la lluvia de afuera, la merienda y las carcajadas contagiosas de Alexia i Arnau.

LLorona

(o un lapsus entre 2009 y 2010... un hueco... un vacio... un momento de felicidad)

Llorona...
Barra el viento sus lúgubres mejillas,
sus besos y sus náufragos.
Desencaje su cara el maremoto,
mueca del león de agosto,
nostalgia de Rubrick.
Torpe,
triste,
escuálido león atragantado de lados y colores,
rey sólo de los planetas alrededor de su cola.
Zumbidos y órbitas,
caries y dolores de cabeza.
Viejo, desahuciado león,
acarícielo llorona,
espante príncipes y planetas,
arrúllelo en su vientre desmadejado y,
con su último colmillo,
clave una lágrima en el precipicio de su mejilla.
Y así, muera el león,
sople fuerte el vendaval,
despídanse besos y náufragos,
que usted ya no necesita llorar.

Epílogo de un viaje en diagonal I

1 de Enero... manga corta

Nos alejamos de San Francisco, de sus grandes pendientes,
placebo de los niños con ruedas, de gente que no sabe si subir o bajar,
de chicas rubias en short y camisa a cuadros.

Rostros y piernas (caracol asfalto interferencia) forman la linea discontinua
que siguen los conductores de autobús
...silban distraídos tanta belleza.

Que Sol tan salvaje y placentero este día de invierno.
Brillan el asfalto y los espejos retrovisores.
A lo lejos aparece el Monte Fuji

y se nos congelan las orejas con solo mirarlo,
en la cuneta jóvenes haciéndose el harakiri,
cientos de hojas relucientes atravesando espaldas a nuestro paso.

Y caminan de puntillas las Geishas cubriéndolos de claveles,
"claveles y sangre" canta la andaluza
y las cándidas alumnas de flamenco se muerden las comisuras tratando de seguir los pasos.