de regreso al futuro a

Me acordé de regreso al futuro, del solo de guitarra de Michael j. Fox, pensé en su estado actual y me vino a la cabeza Marc. Este amigo de la adolescencia era un compendio de tics. Los médicos no habían encontrado ningún remedio a su continuo frenesí, y uno muy listo le recomendó que "transformara el significado de sus tics". Que es un tic? un movimiento involuntario sin sentido. Pues entonces dale el sentido del que carece (se ve que este hijodeputa leía mucho a Bucay) Desde entonces estar con Marc era una experiencia inclasificable. Estupor...? Podía haber llegado a ser considerado arte por algun colectivo underground nostálgico del fluxus? Lo único que se es que si el cabrón antes se movía como un loco y te ponía nervioso, ahora te dejaba exhausto, el aire se solidificaba a tu alrededor, no sabías si morir o matar, un pie en el Nirvana y otro en el Infierno. Síndrome de Stendhal? una mezcla entre Michael Jackson, ELvis, Chiquito... los reyes de cada uno su cosa... en una coctelera pasada de rosca... todos en Marc, brazos y pies entrelazados... murió intentando tocarse la campanilla con la lengua... o eso es lo que quisieron hacer creer.

ese sabor

Dos días llevo con el sabor del primer beso, da igual con quien. Después de bailar una de Roy Orbison agarrado a una silueta de aire, duermo solo. Con ese sabor. Que!!!

Domingo Creole

que desastre de semana... que cerca de todo pero sin tocarlo... que lejos de todo en definitiva.

Y el domingo aparece Elvis,
el del 56 y el del 78,
el incipiente y seductor rey del rock y el gordo decadente ceñido con capa blanca,
y juntos pasamos el día...

los tres, sin casi ni hablarnos, cada uno la mirada perdida en un infinito distinto, escuchamos viejos temas de Arthur crudup, bebemos café y fumamos cigarrillos sin filtro.

El del 56 tendido en el suelo, la cabeza apoyada en el sofá, hace círculos con el humo del cigarrillo, el del 78 sentado en una silla del revés los brazos cruzados y el mentón apoyado en el respaldo observa como el humo sube hasta el techo. Yo estoy con las piernas cruzadas en el sofá, justo donde apoya la cabeza el del 56. A veces le acaricio el pelo y él cierra los ojos. Es suave, tal vez me lo deje crecer como él. El del 78 le da un trago al café y me sonríe,
y yo siento que tal vez esta semana no haya estado tan mal.

save the last bath for me

intro reM y luego movemos los dedos aleatoriamente, monosílabos siempre Lam#, esdrújulas Fadim, puntos y comas da Capo.

que bueno que es nadar,
que fácil dejarse llevar.
que lejos sale el Sol,
como cuesta empezar.

que guapa que es mamá,
papá se ha vuelto a enamorar.
y ahora hace aviones de papel,
y juega a ver cuan lejos puede llegar.

Confieso que me cuesta madrugar
y que soy lento,
me he perdido tantos besos que más da
De nuevo busco algo que lamentar
y me impaciento
si no encuentro algo que duela un poco más de verdad

Que bueno que es viajar,
que grande la bañera de este hotel.
cuanto aguanto sin respirar,
sumergido escucho el hilo musical.

que tendrá el minibar,
la chica de la limpieza lo sabrá.
me ha sonreido al pasar,
que desastre creo que me he vuelto a enamorar.

Confieso... ReM till de end, cuerdas al aire, reverencia, Da capo again

2a inmersión

Volvemos a sumergirnos, después de un permiso de tres días. El capitán nos pide que lo atemos al periscopio, que tiene que escuchar a las sirenas sin sucumbir a su hechizo. De nada sirven nuestras advertencias.
- antes de escucharlas, una de dos, o se ahoga o pilla una otitis de cachalote.
De sus delirios emana un fuerte a tufo a alcohol. Debe de haber vuelto a discutir con su mujer, la cual murió hace ya quince años pero lo espera en la primera taberna de cualquier puerto en el que atracamos. Lo tranquilizamos y como la imagen del burro tras la zanahoria atada a una cuerda, él camina hacia su camarote tras el rastro de ron que le ofrecemos de la vieja botella del aun más viejo Carlos. 3, 2 ,1 inmersión... mientras lo oimos susurrar ese verso de Machado... y cuando llegue el día del último viaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraréis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos del mar.

Paranoid Park

Poesia en frames... y yo en un submarino de la segunda guerra mundial, perseguido por un calamar gigante espoleado por un Verne enfebrecido, las pobladas patillas llenas de algas. Nuestro cocinero, un ruso zoófilo (quien sabe si alguno de nuestros siempre sabrosos y delicados ranchos no ha pasado antes por su lecho)con destreza exquisita para el sushi, empuña la sartén y amenaza al jinete subacuático. hoy cenaremos tarde.

Wooster Collective