besar la lona

Casualidad, cambio
gracias, de nada
sé fuerte: le grita desde la esquina al púgil su entrenador
y el otro que le hace caso aunque sabe con seguridad
que esta noche besará la lona,
y ya no estará ella para hacer magia con las letras
besar la luna, una escalera...

cuaderno browning

Apaga el televisor y enciende la vela,
Duerme conmigo esta noche,
Susúrrame qué va a pasar mañana,
Dime que todo va a ir bien.

La casa parece acogedora
pero hay monstruos debajo de las camas.

La única razón por la que te quiero
es
ese defecto congénito
ese milímetro irresistible
ese gesto que apetece como un cigarro tras otro
esa capacidad de telequinesis con la que desordenas mi habitación

Las sábanas están dobladas en el cajón,
pero hay fantasmas llenos de rencor.

por tus pantalones cortos y tus uñas mordidas
porque me ruborizas y me quedo mirando al suelo
y le doy la mano a alguien que no es papá
y oigo mi nombre por los altavoces,
y no es tu voz,

Entra un Sol magnífico por las ventanas,
pero hay suicidas de puntillas en los alféizares.

porque te he dejado marchar lejos de mi.

Los grifos están cerrados
pero bucea el niño para encontrar el mando del televisor

Donde está mi amigo
El que solía cantar bajo el agua
Me dijeron que está en la luna
Con los bolsillos llenos de piedras.
Donde está mi amigo
traspasado por el arpón de Ahab
no, me dijeron que está en la luna,
la soga atada al cuello

los bolsillos vacíos.

La casa está deshabitada
pero yo aun sigo allí.

requiem a las azoteas

Brisa fresca que entra por la ventana y mueve la cortina como los gestos de las madres que regañan a sus hijos. Es época de nubes pasando desapercibidas, desviando la mirada para no ver a ese pariente molesto, confundiéndose las unas con las otras, o disimulando de pura vergüenza. Y es mentira que rasquen su barriga las antenas de televisión ya que las nubes viajan alto y aunque no fuera así las antenas no sirven para ir rascando barrigas cunilímbicas, que dirían ellas. Salvar a algún niño travieso de una caída desde la azotea, para eso sí. El niño candoroso que se asoma para ver los pechos incipientes de la vecinita de enfrente y se imagina que saben a flan, abre la boca grande y los aspira de una bocanada. Uno, dos. Dulce vecinita. Benditas antenas de televisión.
Álvaro mira por la ventana. Es raro que aún no haya empezado a llover. Una gaviota aventurera traza círculos en el cielo y se deja llevar por las corrientes de aire. Las otras chillan desde sus escondites como bebés hambrientos. Se fija en las antenas de televisión, y se imagina equilibristas andando por los finos hierros y gimnastas dando vueltas como si de una barra fija se tratasen. Con la televisión por cable y todos esos avances tecnológicos incomprensibles, pronto llamarán a nuestros timbres los chatarreros mintiendo y exclamando ¡correo comercial! para robarnos nuestro horizonte oxidado. O, en el mejor de los casos, en un futuro se consideren un objeto de coleccionista y le hagan uno de esos grupos de nombre absurdo en el facebook. Digámosle adiós, pues, a la fotogenia de las ciudades y sus miles de peinetas metálicas inservibles.
(fuckin TDT... donde esté el ruido de un viejo televisor)

George Best

"En 1969 dejé las mujeres y el alcohol, fueron los peores 20 minutos de mi vida"

"He gastado mucho dinero en mujeres, coches y alcohol. El resto lo he despilfarrado"

Estos goles y estas dos perlas sintetizan la esencia de Best. Héroe de la clase obrera, bebedor y mujeriego de encanto natural, futbolista excepcional, cuenta la leyenda que a alguna de sus innumerables amantes se les ha aparecido en sus camas después de muerto. The Belfast boy siguió bebiendo hasta su final, aun después de someterse a un transplante de hígado. Abajo Maradona!!! (es el único que no sabe que aun no ha dejado la coca)
Keep on running, George Best!!!

Una cuestión...¿porqué los jugadores de ahora cuando marcan lo celebran corriendo como si fueran vendedores del topmanta perseguidos por la pasma?

Como dijo el gran Rubianes, en la pelota está la droga. Que se entere Garzón.

Dalí et moi

Jules et Jim

Mejor la peli (aún sin subtitulos) que el libro

cotidiano particular I: calculadora solar

Ayer en el metro se sienta a mi lado un señor que hubiera parecido muy elegante en los 70, pero hoy solo es un señor con pinta de comprador compulsivo, (de gusto exquisito, eso sí)del Humana. Calvo y con gafas grandes. Digna su raya al lado que aunque sin pelo seguía surcando su cabeza, y su graduación desfasada(tal vez la que tenía en los 70) Pero lo más extraño es la calculadora solar que regularmente saca para hacer múltiples y complicadas operaciones para acabar siempre con el mismo resultado: 21345. Pienso en sueldo, en hipoteca, en cuponazo, en días de vida... pero la extraña y absurda forma en que llega a ese resultado me las hace descartar todas y dejarme con la duda...