el grito del acantilado

(o sinsentido, aunque porqué un grito iba a tenerlo? un grito con argumento quizá?)

El perro es viejo,
no necesita tu aprobación.
Escribe a máquina sus memorias bajo el Sol.

La sopa fría prefiere cuchara de latón,
ella prefiere el óxido y su flor.
Ni mi hermana más bella quiere sopa hoy.

Fuma sin ganas
que ya es agosto el cazador.
Murmura la madera suplicando perdón.

Cuantos colores me dice el niño
y tu solo con dos.

El iris de mis ojos hace ruido de proyector
Las aguas de los suyos son los ronquidos del cíclope barbudo
Comen pipas en el tejado para ser muy fuertes
y arrastrar a los barcos a puerto los días de tormenta

Un mechero con poca piedra y nada de gas
encuentra el nombre adecuado en el bolsillo de Don Juan
dedicado a quemar bosques para después llorar.

Y los petirrojos a falta de ramas,
anidan en sus zapatos, su sombrero, las solapas de su americana,
en fin,
en su soledad.

esbozo ciudad

Pensó en una ciudad en la que las respuestas siempre son vagas. Ante la duda de como llegar al jardín botánico te detallaban el camino falso y el correcto, el idílico, el tenebroso, el largo, el corto; y todo eso sin saber cual era cual.
Allí perdí a Lura. Un anciano nos obligó a ir cada uno por un lado. Lura girando la esquina con la determinación del que sabe lo que quiere, ignorando yo si se dirigía a nuestro encuentro o hacia su destino, fuera ese cual fuera. Yo me quedé titubeante, mirando al viejo con una mezcla de resentimiento y pavor.
"Hijodeputa" pensé. "Lura" susurré.

vacaciones de moi

Vuelvo porque necesito unas vacaciones de mi, como un grito en un acantilado...

un libro:

la semana santa la he pasado en las puertas del infierno(calentito, bien acompañado, el diablo sólo es un viejo que nunca quiso crecer y sigue divirtiéndose con sus travesuras, un incomprendido que a veces sabe escuchar) inmerso en la biografía de Tom Waits escrita por Barney Hoskyns, un acercamiento a la figura inescrutable de este músico extravagante que me hace soñar; y que a través de su música oscura y tenebrosa me da esperanza, tanto personal como musicalmente. Un trabajo de campo inmenso de un artista muy celoso de su vida privada. Una lección de integridad.
y un video de un discípulo suyo que nos dejó hace unos meses, Mark Linkous de Sparklehorse. Un tiro en el pecho, el corazón hecho pedazos... it´s a wonderful life...

eskimo friend

El invierno en mis zapatos,
en la nieve pisadas.
Baila! dice el oso,
Corre! el tigre,
No les hagas caso! me grita la esquimal
y me empuja dentro de su iglú.
Café? si, gracias. sorprendido. olla abollada sobre el fuego.
olor de mamut mojado. mantas calientes en el suelo. taza de metal.
café caliente. leche de foca. la esquimal sin capucha. el pelo más negro que he visto en mi vida. un pequeño universo para un inexperto astronauta. la penumbra del fuego y el hielo. el poso del café. un oráculo. sonrisas tímidas. mímica. un beso de esquimal para empezar a entrar en calor. lentos como una desglaciación. seis meses de noche. de búhos con imsomnio. de ingravidez. de vinilos cubiertos de escarcha. la aguja crepita. supernova. la última prenda se desliza. una piel que es el antónimo del hielo y el fuego.
y la tierra que se ve preciosa desde aquí

lluvia de albóndigas

Deliciosa... solo sea por la lluvia de afuera, la merienda y las carcajadas contagiosas de Alexia i Arnau.

LLorona

(o un lapsus entre 2009 y 2010... un hueco... un vacio... un momento de felicidad)

Llorona...
Barra el viento sus lúgubres mejillas,
sus besos y sus náufragos.
Desencaje su cara el maremoto,
mueca del león de agosto,
nostalgia de Rubrick.
Torpe,
triste,
escuálido león atragantado de lados y colores,
rey sólo de los planetas alrededor de su cola.
Zumbidos y órbitas,
caries y dolores de cabeza.
Viejo, desahuciado león,
acarícielo llorona,
espante príncipes y planetas,
arrúllelo en su vientre desmadejado y,
con su último colmillo,
clave una lágrima en el precipicio de su mejilla.
Y así, muera el león,
sople fuerte el vendaval,
despídanse besos y náufragos,
que usted ya no necesita llorar.

Epílogo de un viaje en diagonal I

1 de Enero... manga corta

Nos alejamos de San Francisco, de sus grandes pendientes,
placebo de los niños con ruedas, de gente que no sabe si subir o bajar,
de chicas rubias en short y camisa a cuadros.

Rostros y piernas (caracol asfalto interferencia) forman la linea discontinua
que siguen los conductores de autobús
...silban distraídos tanta belleza.

Que Sol tan salvaje y placentero este día de invierno.
Brillan el asfalto y los espejos retrovisores.
A lo lejos aparece el Monte Fuji

y se nos congelan las orejas con solo mirarlo,
en la cuneta jóvenes haciéndose el harakiri,
cientos de hojas relucientes atravesando espaldas a nuestro paso.

Y caminan de puntillas las Geishas cubriéndolos de claveles,
"claveles y sangre" canta la andaluza
y las cándidas alumnas de flamenco se muerden las comisuras tratando de seguir los pasos.

de regreso al futuro a

Me acordé de regreso al futuro, del solo de guitarra de Michael j. Fox, pensé en su estado actual y me vino a la cabeza Marc. Este amigo de la adolescencia era un compendio de tics. Los médicos no habían encontrado ningún remedio a su continuo frenesí, y uno muy listo le recomendó que "transformara el significado de sus tics". Que es un tic? un movimiento involuntario sin sentido. Pues entonces dale el sentido del que carece (se ve que este hijodeputa leía mucho a Bucay) Desde entonces estar con Marc era una experiencia inclasificable. Estupor...? Podía haber llegado a ser considerado arte por algun colectivo underground nostálgico del fluxus? Lo único que se es que si el cabrón antes se movía como un loco y te ponía nervioso, ahora te dejaba exhausto, el aire se solidificaba a tu alrededor, no sabías si morir o matar, un pie en el Nirvana y otro en el Infierno. Síndrome de Stendhal? una mezcla entre Michael Jackson, ELvis, Chiquito... los reyes de cada uno su cosa... en una coctelera pasada de rosca... todos en Marc, brazos y pies entrelazados... murió intentando tocarse la campanilla con la lengua... o eso es lo que quisieron hacer creer.

ese sabor

Dos días llevo con el sabor del primer beso, da igual con quien. Después de bailar una de Roy Orbison agarrado a una silueta de aire, duermo solo. Con ese sabor. Que!!!

Domingo Creole

que desastre de semana... que cerca de todo pero sin tocarlo... que lejos de todo en definitiva.

Y el domingo aparece Elvis,
el del 56 y el del 78,
el incipiente y seductor rey del rock y el gordo decadente ceñido con capa blanca,
y juntos pasamos el día...

los tres, sin casi ni hablarnos, cada uno la mirada perdida en un infinito distinto, escuchamos viejos temas de Arthur crudup, bebemos café y fumamos cigarrillos sin filtro.

El del 56 tendido en el suelo, la cabeza apoyada en el sofá, hace círculos con el humo del cigarrillo, el del 78 sentado en una silla del revés los brazos cruzados y el mentón apoyado en el respaldo observa como el humo sube hasta el techo. Yo estoy con las piernas cruzadas en el sofá, justo donde apoya la cabeza el del 56. A veces le acaricio el pelo y él cierra los ojos. Es suave, tal vez me lo deje crecer como él. El del 78 le da un trago al café y me sonríe,
y yo siento que tal vez esta semana no haya estado tan mal.

save the last bath for me

intro reM y luego movemos los dedos aleatoriamente, monosílabos siempre Lam#, esdrújulas Fadim, puntos y comas da Capo.

que bueno que es nadar,
que fácil dejarse llevar.
que lejos sale el Sol,
como cuesta empezar.

que guapa que es mamá,
papá se ha vuelto a enamorar.
y ahora hace aviones de papel,
y juega a ver cuan lejos puede llegar.

Confieso que me cuesta madrugar
y que soy lento,
me he perdido tantos besos que más da
De nuevo busco algo que lamentar
y me impaciento
si no encuentro algo que duela un poco más de verdad

Que bueno que es viajar,
que grande la bañera de este hotel.
cuanto aguanto sin respirar,
sumergido escucho el hilo musical.

que tendrá el minibar,
la chica de la limpieza lo sabrá.
me ha sonreido al pasar,
que desastre creo que me he vuelto a enamorar.

Confieso... ReM till de end, cuerdas al aire, reverencia, Da capo again

2a inmersión

Volvemos a sumergirnos, después de un permiso de tres días. El capitán nos pide que lo atemos al periscopio, que tiene que escuchar a las sirenas sin sucumbir a su hechizo. De nada sirven nuestras advertencias.
- antes de escucharlas, una de dos, o se ahoga o pilla una otitis de cachalote.
De sus delirios emana un fuerte a tufo a alcohol. Debe de haber vuelto a discutir con su mujer, la cual murió hace ya quince años pero lo espera en la primera taberna de cualquier puerto en el que atracamos. Lo tranquilizamos y como la imagen del burro tras la zanahoria atada a una cuerda, él camina hacia su camarote tras el rastro de ron que le ofrecemos de la vieja botella del aun más viejo Carlos. 3, 2 ,1 inmersión... mientras lo oimos susurrar ese verso de Machado... y cuando llegue el día del último viaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraréis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos del mar.

Paranoid Park

Poesia en frames... y yo en un submarino de la segunda guerra mundial, perseguido por un calamar gigante espoleado por un Verne enfebrecido, las pobladas patillas llenas de algas. Nuestro cocinero, un ruso zoófilo (quien sabe si alguno de nuestros siempre sabrosos y delicados ranchos no ha pasado antes por su lecho)con destreza exquisita para el sushi, empuña la sartén y amenaza al jinete subacuático. hoy cenaremos tarde.

Wooster Collective

asas

sueños que son certezas,
que nos cambian de sitio:
del sofá a la cama,
de un peldaño a Sinaloa.
Pasos de huella equívoca
con cuentos escritos en las suelas,
germen del jazmín sediento de verano
crece en el poso del café
y se enarbola
en todas las cosas que tienen asas.
Armarios, cacerolas, maletas y tazas.
Y concienzudo disloca el nuevo día
las patas de la cama
para que no huya tras los vagabundos
acostumbrados a dormir en el suelo,
y nos deje solos,
desvelados,
y sin saber que nos ha pasado.

acuerdo

Acordamos no hablar con nadie de lo que había pasado. Alicia tenía sangre reseca en la comisura del labio inferior. Se la limpié como lo hacen las tías abuelas al tratar de borrar las huellas de sus pintalabios de las mejillas de sus ahijados. Pulgar y saliva ante los ojos despavoridos de los pequeños. Alicia en cambio me sonríe con una mirada cómplice.
- No se lo diremos a nadie- mientras se acerca introduce el final de su frase entre mis labios. Un nadie que busca mi lengua y la acaricia, sus labios prensan mi labio superior y el sabor de la sangre que vuelve a manar de la pequeña herida me da ganas de sorber como un vampiro. Muerdo y nuestros dientes entrechocan. Ella alborota mi pelo, yo atraigo su cabeza con violencia contenida hacia mi hombro y muerdo su nuca. Al levantar la vista veo el cuerpo sin vida que yace en el suelo junto a nosotros. Nuestras respiraciones desbocadas lo hacen por todos los que lo han dejado de hacer esta noche. Apretamos la frente en la del otro con los ojos cerrados amansando la bestia que crece en nuestro interior. Parece que falta poco para que amanezca, y pensar que hace unas horas ni nos conocíamos, yo pedía una Coca-cola XL en el bar del cine y la miraba de reojo mientras ella no se decidía que chocolatina comprar.

El frío

El frío nos pilló de improviso y todos nos constipamos. Incluso la prima Daniela, amante de las naranjas en el desayuno, la miel en la noche y el más vale prevenir durante todo el santo día, estornudó y se paseó por la casa abrazada a una caja de pañuelos de papel.
Congestionado como estaba y con la sensación de tener una cerilla a punto de prender en mi garganta, decidí pasarme el día cantando blues y aprovechar así la afonía para emular a R.L Burnside. Daniela insistía en que me tomara la taza humeante que acercaba temeraria a mi nariz. Miel con limón y un poquito de ron. Yo la rechazaba con un bajo al puro estilo John Lee Hooker, y ella volvía a la carga enumerando los beneficios de la miel y alabando a las abejas. Jodidas abejas, grité. Le arrebaté la taza y me tomé el liquido en tres tragos y entonces fue como cuando en las películas rocían a alguien con gasolina y lo prenden con una cerilla. Mi garganta quemaba. Un cuerpo en llamas lanzándose al suelo y rodando sin parar. Daniela, satisfecha cogió la taza que le ofrecía sin mirarla, odiándola con toda mi alma, y se fue a la cocina entre abejas y estornudos. Dejé de cantar y me quedé mirando la ventana: un cielo pesado como la prima Daniela y con ganas de aplastar el mundo. Pensaba que Septiembre no era un mes para estar enfermo y triste. Septiembre tenía que ser como un hasta luego, un nos volveremos a ver, y que no seríamos los mismos cuando eso ocurriera. Seriamos más fuertes. Lo tendríamos todo más claro y solo nos constiparíamos en Navidad, porque no nos da la gana salir con tanto frío y entonces sí, escucharíamos a Daniela mientras nos probamos la ropa que llevaban nuestros padres cuando eran novios y que nos va pequeña. Tanto hemos crecido.

besar la lona

Casualidad, cambio
gracias, de nada
sé fuerte: le grita desde la esquina al púgil su entrenador
y el otro que le hace caso aunque sabe con seguridad
que esta noche besará la lona,
y ya no estará ella para hacer magia con las letras
besar la luna, una escalera...

cuaderno browning

Apaga el televisor y enciende la vela,
Duerme conmigo esta noche,
Susúrrame qué va a pasar mañana,
Dime que todo va a ir bien.

La casa parece acogedora
pero hay monstruos debajo de las camas.

La única razón por la que te quiero
es
ese defecto congénito
ese milímetro irresistible
ese gesto que apetece como un cigarro tras otro
esa capacidad de telequinesis con la que desordenas mi habitación

Las sábanas están dobladas en el cajón,
pero hay fantasmas llenos de rencor.

por tus pantalones cortos y tus uñas mordidas
porque me ruborizas y me quedo mirando al suelo
y le doy la mano a alguien que no es papá
y oigo mi nombre por los altavoces,
y no es tu voz,

Entra un Sol magnífico por las ventanas,
pero hay suicidas de puntillas en los alféizares.

porque te he dejado marchar lejos de mi.

Los grifos están cerrados
pero bucea el niño para encontrar el mando del televisor

Donde está mi amigo
El que solía cantar bajo el agua
Me dijeron que está en la luna
Con los bolsillos llenos de piedras.
Donde está mi amigo
traspasado por el arpón de Ahab
no, me dijeron que está en la luna,
la soga atada al cuello

los bolsillos vacíos.

La casa está deshabitada
pero yo aun sigo allí.

requiem a las azoteas

Brisa fresca que entra por la ventana y mueve la cortina como los gestos de las madres que regañan a sus hijos. Es época de nubes pasando desapercibidas, desviando la mirada para no ver a ese pariente molesto, confundiéndose las unas con las otras, o disimulando de pura vergüenza. Y es mentira que rasquen su barriga las antenas de televisión ya que las nubes viajan alto y aunque no fuera así las antenas no sirven para ir rascando barrigas cunilímbicas, que dirían ellas. Salvar a algún niño travieso de una caída desde la azotea, para eso sí. El niño candoroso que se asoma para ver los pechos incipientes de la vecinita de enfrente y se imagina que saben a flan, abre la boca grande y los aspira de una bocanada. Uno, dos. Dulce vecinita. Benditas antenas de televisión.
Álvaro mira por la ventana. Es raro que aún no haya empezado a llover. Una gaviota aventurera traza círculos en el cielo y se deja llevar por las corrientes de aire. Las otras chillan desde sus escondites como bebés hambrientos. Se fija en las antenas de televisión, y se imagina equilibristas andando por los finos hierros y gimnastas dando vueltas como si de una barra fija se tratasen. Con la televisión por cable y todos esos avances tecnológicos incomprensibles, pronto llamarán a nuestros timbres los chatarreros mintiendo y exclamando ¡correo comercial! para robarnos nuestro horizonte oxidado. O, en el mejor de los casos, en un futuro se consideren un objeto de coleccionista y le hagan uno de esos grupos de nombre absurdo en el facebook. Digámosle adiós, pues, a la fotogenia de las ciudades y sus miles de peinetas metálicas inservibles.
(fuckin TDT... donde esté el ruido de un viejo televisor)